Flor

A bela flor não é aquela que encontra-se em sua mão,
mas aquela que esta na terra espalhando seu odor.
Os homens que passam sentem seu perfume e avisam a memoria
dos dias felizes de sua vida.
A vida vai passando e nem sempre novos dias vão se construindo
as flores vão sendo arrancadas.
Que triste a face do vento que vai tendo menos flores a beijar.
A pele, única capaz de ouvir a voz do silêncio,
ouve também a voz do perfume que emana de ti.
Enquanto alguns tem pressa de ver seu cabelo mudar de cor,
de ver sua vida se perder por falta de amor,
alguns com lágrimas de esperança cultivam
sempre a flor plantada na terra.. Agora vem
o vento sorrindo para um novo jardim.